Жизнь людская — аморфная серая штука:
Для кого-то клинок, для кого-то плита.
Бьёт одних, на других оседает — без звука,
Безымянною массой, глухой, безо рта.
Нет ушей — и не слышит та масса упрёков,
Эхо стоны твои переделает в смех.
И неважно, торчишь ты из общества сбоку
Или сверху — придавит до уровня всех.
Смотришь в души людей, задаёшь ли вопросы,
Постигаешь ли то, что другим не дано, —
Давит, чувствуешь, тихо так давит и сносит
В муть «насущных забот», пригибает на дно.
Мир людей постоянно бурлит и клокочет:
Грязь и тину наверх, то, что плавает, вниз.
Головой — из потока, ловишь воздух ртом, хочешь
Неба, солнца и ветра! А сводами — жизнь…
Давит грузом проблем, добавляет заботы,
Гнёт усталостью, вечным потоком обид,
Вяжет мнением близких, комфортом — и вот ты
Замыкаешься в круг: дом — работа — обед…
Жить стандартно… прилично… как надо… Стараясь,
Чтобы мутный поток стал стихией родной?!
Вновь упрямо о «жизнь» головой упираясь,
Остаёшься, назло всем, самою собой.