Auf der Zeitung am Rande der Stadt
der Hut zu groß und ziemlich verbeult
Das Träumen schon vor Jahren verlernt
geboren zu sein schon tausendmal bereut
Mr. X
Mr. X
Oh Mr. X
Vergessen, verschrien' und alleingelassen
schmutzige Haare und unrasiert
Ohne illusionen im Rausch des Goldes
durch zeigende Finger fühlt er sich blamiert
Die Bank am Gedenkplatz ist sein Revier
an später zu denken hat für ihn keinen Sinn
Wollt' zwar schon flieh'n
aber hat's nie gepackt
Mr. X stirbt schon seit Jahren vor sich hin
Auf der Zeitung am Rande der Stadt
der Hut zu groß und ziemlich verbeult
Das Weinen schon vor Jahren verlernt
geboren zu sein schon tausendmal bereut.