Ещё один аванс, ещё один расчёт, И чей-то глаз из стенки за мной сечёт, Считает мои деньги, мои песни, И дням ведёт счёт.
Быть может, то мессия, а, может, сосед,
Но я в мессий не верю и соседей дома нет,
И нету в стенке щели,
И это не глаз, а пистолет.
Нет, то не пистолет, а просто весна,
Пожалуй, ей пора, зима уж выпита до дна,
А, может, просто светит черным светом
Желтый светофор.
Но я открыл глаза — светофора рядом нет,
Светофор на бездорожье – это просто бред,
И стюардесса объявляет,
У дурдома посадки нет.
Приёмщики макулатуры вышли на парад,
В руках воздушные шары, как связки гранат.
Они идут на нас войной
И топчут нас за рядом ряд.
Топ-топ-топ.
Я слышу вдали паровозный гудок,
Нет, то не паровоз, а милицейский свисток,
А, может, просто пахнет в моем кармане грязный носок.
Фу-фу-фу!
Нет, я не панк, и даже не из новой волны,
Я не ношу причёску дыбом и штаны-бананы,
Я просто иногда пою, а это всё — мои дурные сны.
Дурные сны…