Les flammes de ces bougies,
Répercutant leurs visages
Sur ce mur inerte…
Construction humaine
Sur laquelle, jadis,
Fut projeté du sang…
Fut projeté mon sang…
Ô, Flammes Ancestrales
Sans misère, ni sensibilité…
Sans larmes, ni rires
Mais pourtant si réelles
Puis ce sang, stagnant…
Déroutant l'isthme
De cet encéphale errant,
Perdu dans le néant…
Mais qu'apporterait le néant,
Si ce n'est une nouvelle vie,
Face а cette entaille grandissante,
Qu'est la frémissante mort humaine?
Qu'est ce que la délivrance,
Issue morbide et mystique,
Laissant place au vide glacial,
Et probablement а un precipice?
Tel ce sang, stagnant… fuyant la cohérence,
Divisant les sens, perturbant l'ataraxie