Белокурый колос станет вялым и замолчит
Под одеялом из саранчи
Почва томима людьми, взвалив их вес вины на горб
Ночью ваш пир наводним, там мы — естественный отбор
- Я готов рушить минареты, церкви, пагоды
Спрятать в рот души их от этой мерзкой тяготы
Всякий, кто служит их заветам здесь — не праведник
Ваших слез лужи не заметим, всех стирая в пыль
— Варо оставил десерт — тут тысяча семь человек
Старых насадим на серп, у них сейчас ничего нет
Волочите ко мне…
— Кто потягаться готов? Это раса богов
Вошь окажется под сапогом
Мой язык — это крупнокалиберный кольт
Ты не видел такого, погибель — итог. Это факт
— Наш враг так слаб…
— Стоп
Бросьте серпы и стволы, хватит девичьих споров
Мое оружие не постичь им взором
Я выдыхаю ветер, он сменит на жажду суицида кич и гонор
Что-то кудахчут они в будках, но тут бессилен птичий короб
Это не Армагеддон, звать так — моветон поход на грязный притон
Нас легион духов, но объединившись, станем опасней в одном:
Глаза его — красный неон, и ветер-убийца веден властной рукой
Он изобретательно выкосит каждого, хоть поглотить может вас целиком
Ветер перемен, они как дети перед ним, где теперь их гнев в этой беде?
Петь им колыбельную будет наше оружие, имя ему — ЛД