Жизнь музыканта богата на песни
Бедна на любовь, но тем интересней
И в камерах сердца сидит заключенный
Характером грубый, с душей серо-черной
Он пишет на стенах, пока еще может
Стихи и куплеты, мелодии тоже
Он сложен из льда и из пламени сложен
Так трудно быть скрытным с прозрачною кожей
Он видит сны
И ждет, когда
В один из них
Проснется там
Он пишет под звуки разбитой посуды
Не знает ни чисел, ни времени суток
Рассудок угаснет, останется импульс
И вечно гнетущий асфальтовый привкус
Неправильной жизни, неправильных целей
От ночи до ночи, за днями недели
Летели, как птицы, а он только падал
Слезами в страницы под стук циферблата
Он видит сны
И ждет, когда
В один из них
Проснется там