La place Blanche était rouge
Sous le cuivre des rayons
Couvrant la mer de béton
D'une nouvelle aube louche
Lui, assis le dos au mur
Attendait sans savoir quoi
Fixant les grandes parois
Surfaces vides, angles durs
Près de lui, un cendrier
Posé à même le sol
Et toujours le même bol
Rempli du même café
Et toujours la sale envie, comme Ian Curtis
De filer se pendre dans la cuisine
De sentir la chaise qui glisse
L'étreinte qui se resserre autour de l'échine
Ou d'aller noyer ses dernières haines
Tout au fond de la Seine
Il est resté dans la turne
Par peur ou par lassitude
Ou tient à ses habitudes
Et la survie en est une
Les plus parisiens des spleens
Deviennent comme le reste
Un luxe un peu indigeste
Parmi tant d'autres routines
Et ou s'y fait sans entrain
Comme à un deuil sans tristesse
Une mauvaise maîtresse
Ou un trop bruyant voisin
Alors on laisse filer les mois, les années
Les dernières chances de s'en tirer
S'imaginant être lucide
En se faisant tout un chantage au suicide
L'une après l'autre, coule les semaines
Comme l'eau de la Seine
Et comme tout ça
Malgré nous nous ennuie
On se fustige sans répit
Et comme tout ça
Malgré tout nous tracasse
On se tient soi-même en disgrâce