Dans les allées désertes crevassées de boue
Il erre, triste et seul, sans raison et sans but
Il visite la mort comme d'autre les putes
Trouvant dans la charogne un baume calme et doux
Par la grille entrouverte des chapelles grises
Il observe l'autel et ses roses fanées
Sous la morne lueur des vitraux mordorés
Et dans ses nerfs afflue une chaleur exquise
Bien étrange neurasthénie
Que celle de ce névrosé qui, hanté par l'heure dernière
N'arrive à en trouver l'oubli
Que sur la margelle fêlée
D'une fontaine mortuaire
Il s'éprend quelquefois des madonnes de pierre
Dont le sanglot figé orne les sépultures
Et caresse d'un bienveillant regard de mère
L'étendue monotone de la pourriture
Et sous le ciel vaseux d'un crépuscule fade
Il arpente sans fin ces avenues de marbre
Tandis que le vent froid qui secoue les grands arbres
Vient un peu rafraîchir sa cervelle malade
Et cette eau qu'elle puise du funèbre égout
Après mille détours brassant les pestilences
Il sait bien qu'il devra, pour guérir jusqu'au bout,
La boire à s'en griser – curieuse eau de jouvence!