Quand je suis accoudé sur le pont Saint-Michel
Que la Seine sous moi roule ses eaux boueuses
Aussi trouble que la morne lavasse du ciel
C'est toujours la même question dans ma tête fiévreuse
Combien de noyés de sont jamais remontés ?
Les poches remplies de plomb, ou lestés d'un pavé
Ils continuent de pourrir au fond de ces flots sales
C'est ce courant immonde qui a étouffé leur râle
Sans doute sont-ils bien plus nombreux qu'on ne l'imagine
Ces cadavres gonflés d'eau amère et de vase
Bouffés par les poissons, rongés par la vermine
Les paupières mi-closes comme au cœur de l'extase
Et c'est dans le flux de ces vagues maladives
Que l'âme des suicidés part à la dérive
Et continue de pourrir au fond de ces flots sales
C'est ce courant immonde qui a étouffé leur râle