Текст песни Владимир Высоцкий — Песенка о поэтах

Кто кончил жизнь трагически — тот истинный поэт
А если в точный срок — так в полной мере
На цифре двадцать шесть один шагнул под пистолет
Другой же — в петлю слазил в «Англетере»
А в тридцать три Христу… Он был поэт, он говорил
«Да не убий!» Убьешь — везде найду, мол
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил
Чтоб не писал и ни о чем не думал
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель
Вот и сейчас как холодом подуло
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло
Задержимся на цифре 37. Коварен Бог
Ребром вопрос поставил: или — или
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо
А нынешние как-то проскочили
Дуэль не состоялась или перенесена
А в тридцать три распяли, но не сильно
А в тридцать семь — не кровь, да что там кровь — и седина
Испачкала виски не так обильно
Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа?
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души
На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е»
Укоротить поэта! — вывод ясен
И нож в него — но счастлив он висеть на острие
Зарезанный за то, что был опасен
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме
Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!