Brian Bachicha, fiel a sí mismo
En situación de desenfreno brasileiro,
Está en la cama, acariciando
El mando a distancia de la Grundig
E impresos en tres colores, guaraníes
Los carteles anuncian a Bachicha,
El superviena, fetén sucesor de Brian Wilson.
Apa ta pata, the awama quever
Le toca súper clip Fernando Trueba,
Y en Alcatraz los calcetines de la media
No perdonan ni siquiera
El más mínimo derrape en la carretera.
Cuando todos los caminos
Llevan a la cárcel de las monedas
Hay que ser muy ambicioso
Porque no flota una balsa de madera.
Esta es una industria cualquiera
Pero perdón si se cargó al talego pom-pom,
Brian Bachicha, superviviente,
Del cabildo de French y Beruti
Ni se imagina, pero presiente,
Que se acabó la realidad dabuti.
Habrá que darle gracias al dios inoportuno,
Por si acaso hiciera falta licuadora
Los de a pie, necesitamos al gran Paturuzú
Un cacique popular, porque lo demás
Es solamente entretenimiento.
Impresos a tres colores guaraníes
Los carteles anuncian a Bachicha.
No escucho una palabra verdadera
Desde el día de la primavera de 1972
En los juegos olímpicos de Munich,
Y el gran Bachicha mi combatiente
Volvió a la realidad de cara al sol,
Que ilumina el histórico convento
Y perdón si se cargo
Al entrañable talego pom-pom del gran bachicha
Pum, po pum, poropo pum, po pum
Al entrañable talego pom pom, el gran Bachicha