«S.w.d.T.» — ein blutiges Bild
einer inzwischen vierfachen Mutter
Kunst ist oftmals eine leblose Erinnerung
Übereilte Freude kann sich zu einer
Reise in den Abgrund entwickeln.
Ein Marsch über glühende Kohlen
nur keinen Schmerz zeigen
Im Schattenbild der eigenen Haare gefangen
Auf einem tobenden Wasserfall zutreibend
Auf einem Floß leerer Schädel —
die bereits alles verloren haben
Ohne jene kleinen grauen Zellen
läßt sich nur schwerlich ein klarer Gedanke fassen
Wie es wohl ist, diesen Wasserfall hinabzustürzen
In der weißen Gischt wenige Augenblicke zu schweben
Während die leeren Schädel am kantigen Fels zerschellen
Noch während das Wasser fällt
Leider wache ich immer zu früh auf
Nie wird mein Leib zerschmettert
Nie mein Schädel ein Teil dieses Floßes
Nie mein Schädel ein Teil dieses Floßes
Nie mein Schädel ein Teil dieses Floßes…
Manchmal sind die Augen der Traumwesen ohne Leben
Wenn sie zur Seite blicken sind ihre Augenhöhlen leer
und tiefschwarz
Die Augäpfel nur faulige Trugbilder blind
wie die hofnungsvollen Gedanken eines ungeborenen Kindes
bevor sich dessen Mutter gegen das Leben entschied.
Wer weiß schon, was es heißt,
Verantwortung zu übernehmen
Nur ein ganzes Leben lang ?
Traue nicht einmal deinen eigenen Träumen
Traue nicht einmal deinen eigenen Träumen
Traue nicht einmal deinen eigenen Träumen…
Traue nicht einmal deinem eigenen Traum